第307章 放弃防守！迈阿密的最后遮羞布

　　十五分钟。

　　对迈阿密热火来说，这段中场休息的每一秒都像是用钝刀在割肉。

　　工作人员推开主队更衣室大门时，提醒下半场还有三分钟。

　　没人动。

　　整个房间死寂得像太平间。

　　奥尼尔缩在角落最深处。三百多磅的庞大身躯蜷缩在一张明显承受不住的折叠椅上。他手里捏着一条白毛巾，指关节因为用力泛出死人的苍白。眼珠子直勾勾地钉在地板的木纹上，活像个刚从前线被抬回来的重度创伤应激患者。

　　韦德坐在对面。

　　双手死死捂着脸。

　　透过骨节分明的指缝，能清楚看到他那布满血丝的通红眼球。眼眶下方的皮肤因为极度的情绪压力，微微抽搐着。

　　“上场吧。”

　　帕特·莱利开口了。

　　他的声音沙哑到了极点，像是有人把一张粗砂纸塞进了他的喉咙里来回拉扯。

　　这位向来以铁腕着称的神算子教父，此刻双手背在身后。没人看见他的手指在西装后摆里疯狂发抖，指甲已经在掌心掐出了四道深深的血痕。

　　他环视了一圈面前这群曾经引以为傲的铁血战士。

　　然后。

　　他说出了自己执教生涯中最耻辱的一句战术布置。

　　“下半场。”

　　莱利咽了口唾沫。喉结上下滚动了两次才勉强压下翻涌的苦涩。

　　“不要去禁区。”

　　“不要贴身逼抢。”

　　“甚至……”

　　他停顿了一秒。牙关咬得咯吱作响。

　　“不要去尝试封盖他的投篮。”

　　如果这番话放在一周前说出来。

　　这群心高气傲的百万年薪球星，绝对会当场掀桌子。

　　这算什么？

　　这特么不就是投降吗？

　　不就是把脖子洗干净了主动伸过去让人砍吗？

　　但此刻的更衣室里。

　　连一声反驳都没有。

　　连一声质疑的鼻音都不存在。

　　奥尼尔甚至微不可察地松了口气。他那庞大的胸腔起伏了一下，像是一头被猎人的枪口逼到墙角的困兽，终于等到了一句“我放你走”。

　　韦德死死咬着牙。牙龈渗出的血丝被他用舌头舔掉了。眼底闪过一丝极度的屈辱。

　　但最终。

　　他还是无力地垂下了头。

　　头颅低垂的弧度，像极了一面被风雨打烂的旗帜。

　　他们怕了。

　　真的怕了。

　　步行者阿泰斯特口吐白沫、全身肌肉萎缩成烂泥的惨状，就像是一根生了锈的铁钉，死死钉在他们脑子最深处，日夜不停地往外渗着冷汗。

　　比起被钉在历史耻辱柱上。

　　他们更想四肢健全地活着回家。

　　嘟——！

　　下半场开始。

　　美航中心球馆两万名穿着统一白色T恤的主场球迷，此刻活像是被集体按下了静音键的人形道具。

　　没有欢呼。

　　没有嘘声。

　　甚至连最基本的掌声节拍都消失了。

　　整座球馆弥漫着一种比坟场还要可怕的死寂。因为坟场里的人不会恐惧，而这两万人，每一个都在害怕。

　　林松从球员通道里走出来。

　　单手插兜。

　　步伐慵懒。

　　他身上那件纯白色的十一号战袍，依旧一尘不染，连一道细微的褶皱都找不出来。干净得像是刚从包装盒里拿出来的崭新商品。

　　他迈开长腿，走到中圈。

　　对面是眼神疯狂躲闪、浑身僵硬的韦德。

　　林松偏过头，用眼角余光扫了一眼热火替补席上那群缩着脖子的球员。

　　“看来，莱利那个老头子，还没蠢到家。”

　　他的眼底闪过一丝极致的无聊。

　　一眼就看穿了热火下半场的所谓“战术”。

　　不。

　　那根本不配叫战术。

　　那叫不抵抗政策。

　　骑士队发球。

　　林松后场接球。没有加速，没有压低重心。就像清晨在伊利湖畔遛弯一样，慢条斯理地运球过了中线。

　　韦德站在三分线外防守。

　　双腿大张，膝盖弯曲。

　　看上去姿势标准得像是教科书里的防守模板。

　　但他额头上那层密密麻麻的冷汗出卖了一切。

　　当林松靠近到三分线附近时。

　　韦德的身体发生了一件极其微小、却足以载入NBA史册的事情。

　　他的右脚。

　　不受控制地。

　　往后挪了半步。

　　退了！

　　堂堂闪电侠。

　　在全世界几十亿观众的注视下。

　　在防守端，主动给进攻球员让出了一条康庄大道！

　　解说席上。

　　查尔斯·巴克利手里的中性笔啪嗒一声砸在桌面上。他张大嘴巴，光头上的冷汗跟开了闸的水龙头似的往下淌。

　　“我的上帝啊……”

　　巴克利的嗓子都在打颤。

　　“德怀恩在干什么？！他为什么不防？他连手都没伸一下！”

　　旁边的肯尼·史密斯直接从椅子上弹了起来。

　　“他们放弃了！查尔斯！迈阿密人放弃了抵抗！”

　　“NBA季后赛历史上最荒诞的一幕！他们在给林松让路！谁懂啊！”

　　球场上。

　　林松看着退到罚球线附近的韦德。

　　嘴角极其缓慢地上扬。

　　勾起一抹讥诮到骨子里的冷弧。

　　“连当背景板的勇气都没有了？”

　　声音不大。

　　平直。清冷。

　　却像一把极其锋利的手术刀，当着两万人的面，无情地剖开了韦德最后一层遮羞布。

　　林松懒得再往前走。

　　他在距离三分线足足两米远的位置停下。

　　Logo区。

　　没有屈膝。没有瞄准。没有任何多余的投篮准备动作。

　　就是单手托球，手腕轻轻一抖。

　　篮球升空。

　　划过一道极高、极其夸张的冰冷弧线。

　　两万双眼睛死死盯着那颗在穹顶灯光下飞行的皮球。

　　唰！

　　空心入网。

　　白色篮网翻起一朵漂亮的浪花。

　　75比20。

　　林松头都没回。

　　单手插兜，慵懒地走向后场。

　　球鞋踩在地板上，没有发出一丝多余的声响。

　　这波操作属实杀疯了。

　　接下来的整个第三节，彻底沦为了林松一个人的定点投篮训练。

　　热火进攻端不敢把球传给内线的奥尼尔。外线随便扔一个三不沾，然后疯狂退防，生怕退慢一步被林松抓反击碾过去。

　　骑士进攻端更离谱。

　　林松只要一拿球，热火五个人齐刷刷往后退。

　　直接在三分线外空出了一个方圆三米的绝对真空地带。

　　唰。

　　唰。

　　唰。

　　林松像一台没有感情的精密投篮机器。Logo区、左侧四十五度、右侧底角。各种极其随意的姿势，单手一个接一个往里扔。

　　全是空心。

　　记分牌上的数字在以令人头皮发麻的速度跳动。

　　88比24。

　　102比30。

　　115比35。

　　第三节蜂鸣器响起时。

　　美航中心球馆已经有超过一半的座位空了。

　　那些穿着白T恤的热火球迷低着头，沉默地走向出口。没有怒骂，没有摔东西。只有一种比愤怒更可怕的东西写在他们脸上——麻木。

　　眼睁睁看着自己深爱的球队被人像遛狗一样单方面屠杀，连还手的勇气都没有。

　　这种屈辱，比杀了他们还难受。

　　场边。

　　莱利死死闭着眼。

　　双手在名贵的西装口袋里颤抖。

　　他知道。从今晚起，这支球队的脊梁被彻底打断了。

　　第四节，林松没上。

　　他坐在替补席闭目养神。詹姆斯带着一群替补继续执行“往死里打”的残暴指令。

　　终场红灯亮起。

　　148比52。

　　九十六分。

　　NBA历史最大分差纪录被硬生生拔到了一个永远不可能被打破的维度。

　　赛后发布会。

　　大厅里挤满了全球各地赶来的几百名记者。闪光灯密集得像暴风雨。

　　林松穿着纯黑高定西装，领口微敞，没打领带。他大马金刀地坐在发言席正中央，眼神冷漠得像在看一群聒噪的苍蝇。

　　“林先生！九十六分的分差您怎么看？！”

　　“林先生！热火下半场放弃防守是不是对比赛的不尊重？！”

　　“林先生！这轮系列赛还有悬念吗？！”

　　麦克风怼到眼前。闪光灯快要把人晃瞎。

　　林松微微抬头。

　　修长的右手食指落在面前那排麦克风的金属边缘上。

　　哒。

　　哒。

　　极其规律地敲了两下。

　　整个发布会大厅瞬间安静。

　　几百名记者像是被掐住了喉咙，连呼吸声都压到了最低。有几个坐在前排的女记者，甚至下意识攥紧了手里的录音笔，指节泛白。

　　那股无形的压迫感太重了。

　　“悬念？”

　　林松薄唇微启。嘴角缓慢上扬，勾起一抹讥诮到骨髓的冷弧。

　　“当一头狮子低头看着一群连逃跑都腿软的绵羊。”

　　他微微偏过头。那双眸子深处，暗金色的碎片在灯光下一闪而过，快得几乎让人以为是错觉。但前排一个眼尖的ESPN记者浑身一颤，钢笔直接从手里滑落。

　　“你们居然问我有没有悬念。”

　　林松冷笑出声。

　　“去告诉帕特·莱利。”

　　声音平直清冷。不大，却极其清晰地砸在每个人的耳膜上。

　　“如果接下来三场，还是这种连让我出汗资格都没有的垃圾表现。”

　　他修长的食指从麦克风边缘收回，极其随意地弹了弹西装袖口上并不存在的灰尘。

　　“我不介意让迈阿密这座城市。”

　　“永远从NBA的版图上彻底消失。”

　　全场哗然。

　　但没有一个人敢站起来反驳。

　　因为说这句话的人，真的有这个实力。
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