第314章 首节屠杀！病房里的绝望丧钟

　　这不是篮球比赛。

　　这是一场公开处刑。

　　大陆航空中心球馆。新泽西球迷眼中坚不可摧的魔鬼主场。两万人塞满了看台。深蓝色T恤汇成一片压抑的海洋。

　　没人退场。

　　不是因为还存着念想。

　　是腿软了。

　　从卡特被单手按下天空的那一秒起。从基德双膝撞在地板上的那一声闷响起。从杰弗森被追身隔扣后仰面倒地不再动弹的那一刻起。

　　两万人的膝盖就跟着一起软了。

　　球场上。

　　第一节，还剩最后三分钟。

　　记分牌上挂着两个数字。

　　48比0。

　　零。

　　新泽西篮网。东部半决赛抢七淘汰底特律活塞的铁血之师。此刻在自己的主场。在自己两万名球迷的面前。被剃了一个干干净净的光头。

　　连一分都没摸着。

　　卡特躺在医院里。右手手腕骨折。赛季报销。

　　基德还在场上。但跟不在没区别。他运球的手抖得像帕金森患者。只要皮球在掌心多停留半秒，他就会条件反射般地把球甩出去。甩给谁都行。甩给对手都行。他不敢持球。他怕那个白色的影子突然出现在面前。

　　杰弗森更惨。

　　他现在拒绝进入三分线以内的任何区域。只要林松的身影出现在视野边缘，他的小腿肚子就开始不受控制地抽搐。膝盖像是被人拧松了螺丝。两百二十磅的壮汉，站都站不稳。

　　至于篮网其他人。

　　他们此刻唯一的战术执行力，体现在一件事上——离林松远点。越远越好。

　　步行者阿泰斯特全身肌肉萎缩成烂泥的画面，被人在更衣室的大屏幕上循环播放了三天。

　　谁都不想变成下一个。

　　谁都想四肢健全地离开这座球馆。

　　骑士队进攻。

　　林松在弧顶接球。

　　单手。

　　他甚至没用第二只手扶球。五根修长白皙的手指随意搭在皮球表面。像是在摸一颗橘子。

　　纯白色的11号战袍。干净得令人发指。连最细微的褶皱都没有。汗渍更是不存在。

　　防守他的篮网球员——如果那也能叫防守的话——已经退到了罚球线以内。

　　方圆四米。

　　一片真空。

　　活像是有人在弧顶画了个结界，结界外的人打死都不肯踏进来半步。

　　林松歪了歪头。

　　视线在那片空旷的三分线外扫了一圈。

　　“连当沙袋的资格都不够。”

　　声音不大。懒散。

　　他没蹲。没瞄。没有任何正常投篮应有的准备动作。

　　单手托球。

　　手腕往前一送。

　　那个姿势随意得过分。像是把手里的矿泉水瓶丢进垃圾桶。

　　篮球划出一道又高又冷的弧线。在穹顶灯光下转了三圈。

　　唰。

　　空心入网。

　　白色篮网被球砸出一朵浪花。轻飘飘的。好看得不像是季后赛。

　　51比0。

　　嘟——！！！

　　第一节结束的蜂鸣器炸响。

　　那声音尖锐刺耳。但对篮网五个首发来说——这是今晚最动听的声音。比圣诞钟声都好听。比大赦令都好听。

　　五个人低着脑袋。脚步踉跄。像一群刚从绞肉机里爬出来的幸存者。跌跌撞撞地逃回替补席。

　　没人说话。没人互相对视。

　　主教练弗兰克瘫在折叠椅上。双手捂脸。十根手指嵌进额头的皱纹里。一动不动。

　　整条板凳席。死寂。

　　停尸房都比这热闹。

　　另一边。

　　骑士队替补席上，气氛同样安静。但那是另一种安静。

　　是大猫吃饱了打盹的安静。

　　詹姆斯站在场边。双手递上毛巾和矿泉水。动作轻手轻脚。背微微弯着。

　　林松没看他。

　　他单手插兜。身体陷进替补席那张最宽的真皮沙发里。双腿随意交叠。闭着眼。

　　右手食指落在膝盖上。

　　哒。

　　哒。

　　极其规律。极其轻微。

　　但在这座两万人的球馆里。这两声敲击。比蜂鸣器还清晰。

　　像是某种倒计时。

　　像是死神在翻花名册。

　　——

　　同一时间。

　　纽约。曼哈顿。

　　长老会医院。顶层VIP特护病房。

　　消毒水的味道浓得发苦。

　　大卫·斯特恩躺在电动病床上。鼻腔插着氧气管。手背扎着三根针。干瘪的身体缩在白色被单下，像一截被风干的老树根。

　　墙上挂着一台六十五寸的液晶电视。

　　画面里。正在重播林松第一节的得分集锦。

　　半空中单手按落卡特。

　　无接触逼跪基德。

　　追身隔扣杰弗森。

　　每一帧画面切过去。斯特恩眼皮就跳一下。心电监护仪上的绿色波形就抖一下。

　　滴。滴。滴滴。滴滴滴。

　　频率越来越快。

　　肖华站在床前。光溜溜的脑袋上汗珠密得像下了一层雨。衬衫领口被汗浸透。贴在脖子上。

　　“总裁……”

　　他的声音哑得不成样子。嗓子像被人用粗砂纸来回磨了十遍。

　　“第一节结束了。”

　　“五十一比零。”

　　“卡特……手腕骨折。赛季报销。”

　　病房里的空气像是被抽走了。

　　斯特恩的胸腔猛地剧烈起伏。那张枯槁的脸上每一条皱纹都拧到了一起。嘴巴大张着。喉咙里发出一阵像是破旧风箱被死命拉扯的嘶哑声。

　　他想呼吸。

　　但空气不肯进去。

　　“完了。”

　　两个字。从他齿缝里一个音节一个音节地往外漏。

　　轻得几乎不存在。

　　“全完了。”

　　三十年。

　　他用三十年搭起来的商业帝国。用铁腕规则浇筑的王座。一手培养出来的那些冠绝天下的超级巨星。

　　全被那个东方年轻人。一根手指。一根手指就弹了个粉碎。

　　连碎片都没留下。

　　他枯枝般的手指死死攥着白色床单。指关节凸出。苍白到透明。床单在他手心里被拧出了一团深深的褶皱。

　　电视画面还在播。

　　导播极其精准地切了一个镜头。

　　骑士队替补席。

　　林松坐在正中央。闭着眼。食指在膝盖上敲着。

　　哒。哒。

　　画面里的他。干净。慵懒。漫不经心到了极点。

　　像是刚做完一道极其简单的数学题。正在等老师批改。

　　然后。

　　林松睁开了眼。

　　没有征兆。

　　那双眸子里。暗金色的碎片在灯光下一闪。快得像是错觉。但又真实到令人毛骨悚然。

　　他偏过头。

　　看向镜头。

　　不。

　　不是看向镜头。

　　是看向镜头后面的东西。

　　看向千里之外。纽约曼哈顿的一张病床。

　　看向那个正在这张病床上垂死挣扎的老人。

　　隔着屏幕。隔着时空。隔着整个东海岸的距离。

　　斯特恩浑浊的瞳孔和那双暗金色的眸子。撞在了一起。

　　林松的嘴角动了。

　　很慢。

　　一点一点往上拉。

　　最后定格成一条冰冷的弧线。

　　他的嘴唇翕动了两下。没有声音。

　　但斯特恩看懂了。

　　每一个字。

　　“时代。”

　　“终结。”

　　滴——————！！！

　　心电监护仪上。跳动了一整天的绿色波形。在这一秒。猛地拉成了一条笔直的横线。

　　长鸣声刺穿了整间病房。

　　穿过紧闭的大门。穿过走廊。穿过两名安保之间的沉默空气。

　　“医生！！！”

　　肖华连椅子都撞翻了。腿打着绊冲向门口。声音尖得变了形。

　　“快来人！总裁不行了！！！”

　　门被撞开。

　　医生。护士。除颤仪。肾上腺素针管。所有东西一股脑涌进来。白色的制服挤成一团。仪器的警报声和人的喊叫声搅在一起。

　　混乱。

　　彻底的混乱。

　　但床上的斯特恩。

　　他的眼睛没有闭上。

　　他还在看。

　　看着那面电视屏幕。

　　看着那个坐在替补席上、连一滴汗都没出过的白衣暴君。

　　一滴浑浊的泪。从他深陷的眼窝里滚出来。顺着颧骨。顺着太阳穴。砸在白色的枕套上。

　　然后。

　　那双在NBA权力场上凌厉了三十年的眼睛。

　　光。一点一点地灭了。

　　像灯芯烧尽。

　　像最后一页日历被风吹走。

　　旧时代的丧钟。

　　在这个五月的夜晚。

　　被那个降临在这颗星球上的东方神明。

　　亲手。

　　敲响。
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