第379章 初登大宝 天下为公

　　天还没亮，武松就醒了。

　　确切地说，他一夜没睡。

　　窗外还是黑的，浓得像化不开的墨。

　　偶尔有风从窗缝里钻进来，凉飕飕的，带着清晨才有的潮湿气息，拂在脸上，像有人用湿布擦过。

　　他躺在那张宽大的龙床上，翻来覆去，锦被滑到一边，露出下面明黄色的褥子。

　　那黄色在黑暗中显得有些刺眼，像是从什么地方渗出来的光。

　　他坐起来，赤脚踩在地上。

　　金砖是凉的，凉意从脚底一直窜到头顶，激得他打了个寒噤。

　　他走到窗前，推开窗。

　　风猛地灌进来，带着远处鸡鸣的声音，和城墙上换岗士兵的脚步声。

　　那脚步声很轻，很远，可在这样安静的清晨，听起来却格外清晰，像是踩在心口上。

　　他在窗前站了很久，直到天边泛起鱼肚白。

　　那白光从云层后面渗出来，一点一点地亮，像是有人在天上点了一盏灯。

　　光线照在他脸上，照出那双布满血丝的眼睛，和下巴上青黑的胡茬。

　　他摸了摸自己的脸，掌心粗糙，指节粗大，那是一双杀人的手，不是坐龙椅的手。

　　桌上，那套龙袍已经摆好了。

　　是内侍昨夜送来的，叠得整整齐齐，放在一个紫檀木的托盘里。

　　明黄色的缎面，在晨光中泛着柔和的光，像是一汪被凝固的蜂蜜。

　　上面绣着九条龙，金色的丝线在光线下闪闪发亮，龙爪张开，龙须飞扬，栩栩如生，仿佛随时会从衣料上腾空而起。

　　领口和袖口镶着暗红色的云纹，针脚细密得几乎看不见线头。

　　旁边放着一顶冕旒，前后各十二道玉串，白玉珠子颗颗浑圆，在光线下微微晃动，发出细碎的、清脆的碰撞声，像风铃。

　　武松站在桌前，低头看着那套龙袍。

　　他伸出手，指尖触到那缎面——滑的，凉的，像蛇的皮肤。

　　他缩回手，像是被烫了一下。

　　这东西，是属于我的吗？

　　这个念头像一根针，扎进他心里。

　　他想起林冲，想起他穿着那件洗得发白的青衫，站在梁山的山顶上，风吹着他的衣角，猎猎作响。

　　他想起林冲躺在天牢的稻草上，浑身是血，囚衣破烂得遮不住身体。

　　他想起林冲躺在灵柩里，穿着那件干净的、崭新的青衫，嘴角带着笑。

　　那件青衫，才是属于他的。

　　而这件龙袍，这件用数万人的血换来的龙袍，本该属于他。

　　武松闭上眼睛。

　　黑暗中，他看见那些脸——林冲的，鲁智深的，石宝的，周济的，还有那些叫不出名字的兄弟。

　　他们看着他，不说话，只是看着他。

　　他的喉结滚动了几下，喉咙里像是堵了一团棉花。

　　他睁开眼，拿起龙袍。

　　缎面在他手中滑过，轻得像没有重量。

　　他把胳膊伸进袖子里，缎面贴着皮肤，凉意顺着胳膊蔓延到肩膀，到胸口，到心脏。

　　他打了个寒噤。

　　他系上腰带，腰带上镶着金片和玉饰，沉甸甸的，坠得他腰往下塌。

　　他连忙挺直，那腰带便箍在腰间，勒得他有些喘不过气。

　　他戴上冕旒，玉串垂下来，遮住半张脸，白玉珠子在眼前晃动，晃得他眼晕。

　　他走到铜镜前。

　　镜子里的那个人，穿着明黄色的龙袍，戴着冕旒，站在晨光中。

　　那衣裳很华丽，金线绣的龙在光线下闪闪发亮，可穿在他身上，却像是借来的。

　　他的肩膀太宽，把龙袍撑得有些紧；他的脖子太粗，领口勒出一道浅浅的红痕；他的手太大，从袖口伸出来，像两把蒲扇。

　　冕旒的玉串垂在眼前，他一动，那些珠子就噼里啪啦地响，敲得他太阳穴突突地跳。

　　他在镜子前走了几步。

　　第一步，左脚绊右脚，冕旒哗啦一声响，玉串缠在一起。

　　他停下来，用手把玉串理顺，再走。

　　第二步好一些，没有绊，可步子太大，龙袍的下摆被扯得往上提，露出里面的白裤。

　　他连忙停下来，扯了扯下摆。

　　第三步，他走得很慢，很小，一步一步，像在踩高跷。

　　可还是不对。

　　那步子不是他的步子，是别人的，是那些他见过的、在朝堂上走过的文官的步子，小碎步，轻飘飘的，像是怕踩死蚂蚁。

　　他走了一步，又走了一步，越走越别扭，越走越不自在，浑身像是被绳子捆着，哪里都不得劲。

　　他停下来，站在镜子前，看着里面那个陌生人。

　　那人也看着他，穿着不属于自己的衣裳，戴着不属于自己的帽子，站在不属于自己的地方。

　　他忽然觉得可笑。

　　可笑得很。

　　他扯了扯领口，想把它扯松一些，可那领口纹丝不动，缝得太紧了。

　　他又扯了一下，还是不动。

　　他用力一扯，丝线崩断的声音在寂静的房间里格外清脆，领口裂开一道小口子，露出里面白色的衬里。

　　他低头看着那道口子，愣住了。

　　然后，他听见自己叹了口气。

　　那口气很长，很重，像是从胸腔最深处挤出来的。

　　燕青的声音在门外响起，轻轻的，带着试探：“陛下，该上朝了。”

　　陛下。

　　这两个字像两块石头，砸在他心口上。

　　他张了张嘴，想说什么，可喉咙里像是塞了什么东西，发不出声。

　　他清了清嗓子，那声音干涩得像砂纸磨铁。

　　“知道了。”

　　他又看了镜子一眼。

　　镜子里的那个人，领口裂了一道缝，冕旒歪了一点，腰带勒得太紧，下摆皱巴巴的。

　　他伸手把冕旒正了正，把下摆扯平，又看了看。

　　还是不像。

　　可他没时间了。

　　他深吸一口气，那口气吸进肺里，带着龙袍上樟脑的气味，和铜镜上金属的冷腥味。

　　他转身，推开门。

　　门外的光涌进来，刺得他眯起眼睛。

　　燕青站在门口，穿着一身崭新的官袍，青色缎面，衬得他那张苍白的脸多了几分生气。

　　他看到武松，怔了一下，目光在他领口那道裂缝上停了一瞬，又移开了。

　　“陛下，众头领已在太和殿等候。”

　　武松点了点头。

　　他走出门，阳光落在他身上，龙袍上的金线在光线下骤然亮起来，像是被点燃了。

　　那光芒刺眼，连他自己都有些恍惚。

　　他眯着眼，沿着长廊向前走。

　　长廊很长，两旁的柱子一根接一根，朱红色的，在阳光下投下浓重的阴影。

　　他的脚步声在金砖上回荡，哒，哒，哒，一声接一声，空旷而悠远，像是从很远的地方传来的钟声。

　　太和殿，到了。

　　殿门大开，里面的光线从门缝里挤出来，在地上铺成一条金色的路。

　　他站在门口，看见里面站着很多人——方杰、马骏、庞万春，还有那些从梁山一路跟来的头领，那些在汴梁城投降的将领，那些新近投奔的豪杰。

　　他们穿着各色的衣裳，站在两侧，鸦雀无声。

　　所有人的目光，都落在他身上。

　　他跨过门槛。

　　阳光从他身后涌进来，把他的影子投在金砖上，很长，很直，像一杆枪。

　　龙袍上的金线在光线下骤然亮起来，那些龙像是活了过来，在他身上游动，金光流转，晃得人睁不开眼。

　　冕旒的玉串在他眼前晃动，噼里啪啦地响，那声音清脆，在空旷的大殿中回荡，像雨打芭蕉。

　　他走得很慢。

　　不是刻意慢，是那身衣裳让他慢。

　　每一步都要小心翼翼，怕踩到袍角，怕绊到门槛，怕冕旒歪了。

　　可那慢，却生出一种奇怪的庄重来。

　　脚步声在金砖上回荡，哒，哒，哒，像是有人在敲木鱼，一下，一下，不急不缓。

　　两旁的人看着他，看着这个穿着龙袍的人从光里走来。

　　有人想起了林冲，想起他穿着青衫，站在梁山上，风吹着他的衣角。

　　有人想起了安庆，想起那个站在城头、浑身是血的人。

　　有人想起了汴梁，想起那个骑着马、从城门洞里冲出来的人。

　　那些记忆混在阳光里，落在这个人身上，落在这件龙袍上，落在这些金光闪闪的龙纹上。

　　方杰的眼眶红了。

　　他低下头，不敢再看。

　　马骏的嘴唇在抖，他想喊什么，可喉咙里像是堵了什么东西，喊不出来。

　　庞万春坐在轮椅上，老泪纵横，可他笑着，笑着看那个人一步一步，走向那把椅子。

　　武松走到龙椅前面，站住了。

　　他转过身，面对着那些人。

　　阳光从他身后照过来，把他的脸隐在阴影中，只有那双眼睛是亮的，亮得像两颗星。

　　他看着那些人，看着那些熟悉的脸，那些从死人堆里爬出来的脸，那些跟着他从梁山到汴京、又从汴京回到这里的人。

　　他们都在看他。

　　等着他说话。

　　他清了清嗓子。

　　那声音在空旷的大殿中回荡，嗡嗡的，像蜂鸣。

　　“先皇帝不仁不义。”

　　他的声音很低，很沉，像是从胸腔里挤出来的。

　　可那声音在大殿中回荡，变得浑厚，变得悠远，像是从地底传来的共鸣。

　　“我梁山众人，忠肝义胆，保家卫国。”

　　“死守边疆，伤亡无数。”

　　“却被朝堂之上的政客，当做猪狗利用。”

　　他的声音高了一些，殿中更静了，静得能听见冕旒玉串碰撞的声音，噼里啪啦的，像是有人在碎玉。

　　“先帝昏庸无能。”

　　“为保家卫国，我梁山林冲哥哥，面见圣上，却被残害杀死。”

　　他的声音在发抖。

　　那抖不是怕，是怒。

　　怒从心底烧起来，烧到喉咙，烧到眼睛，烧得他眼眶发烫。

　　“这种事情，逼得我梁山忠义之士，不得不反。”

　　他的声音猛地拔高，在空旷的大殿中炸开，像惊雷，像霹雳，震得梁上的灰尘簌簌落下。

　　阳光中那些细小的尘埃飞舞得更厉害了，像是被这声音惊醒了。

　　“现如今，昏君已除。”

　　“可百姓，还是过着水深火热。”

　　他的声音又低下来。

　　那低不是弱，是沉。

　　沉得像石头，沉得像铁，沉得像山。

　　“俺们第一件事，就是抓贪官恶霸。”

　　“那些克扣粮食的官府，全部抓起来，问斩。”

　　他顿了顿，目光扫过每一个人。

　　那些人的眼睛里有光，那光从泪水中折射出来，亮得刺眼。

　　“从今以后，让老百姓自己做自己的主人。”

　　他的声音在空旷的大殿中回荡，久久不散。

　　阳光从他身后照进来，照在那些人的脸上，照在他们眼中的泪光上，照在这座曾经冰冷得让人发抖的宫殿上。

　　那光忽然变得暖了，暖得像春天的风，暖得像梁山上那些早晨，暖得像林冲笑起来的样子。

　　殿外，风吹过檐角，铜铃叮叮当当地响起来。

　　那声音清脆，悠远，传得很远很远。

　　远到城门口那些还在等待的百姓听见了，抬起头，望着皇宫的方向，眼里有光。

　　远到梁山上那些守墓的人听见了，放下手里的酒碗，望着山下的方向，嘴角有笑。

　　远到黄河对岸那些正在磨刀的金兵听见了，停下手中的活计，望着南方的天空，心中有寒。

　　风把铜铃的声音送过了千山万水，送到了每一个人的耳朵里。

　　那声音里有希望，有承诺，有一个杀猪的汉子坐在龙椅上，说出的第一句话。

　　武松坐在龙椅上，阳光落在他身上，龙袍上的金线在光线下闪闪发亮。

　　他看着那些人，看着那些从血火中走出来的人，看着那些从死人堆里爬出来的人，看着那些把命交给他的人。

　　他想说很多话，想谢谢他们，想告诉他们他不会让他们失望，想说他不知道怎么做皇帝，可他一定会学。

　　可他什么也没说。

　　他只是坐在那里，把腰挺得更直，把下巴抬得更高，把目光放得更远。

　　远到能看见城门口那些百姓，远到能看见梁山上那座新坟，远到能看见黄河对岸那片灰蒙蒙的天。

　　他要做的，还很多。
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