第389章 血肉磨坊 寸步难行

　　攻城的第三天，太阳像一块烧红的铁，死死钉在天上，一动不动。

　　没有风，也没有云，只有热浪从地上蒸腾而起，扭曲了远处的城墙。

　　那座城，在热浪里变成一条蠕动的、灰蒙蒙的巨蛇。

　　空气中弥漫着一股令人作呕的腥气。

　　不是粮食烧焦的糊味，是血、是汗，是皮肉在烈日下慢慢腐烂的甜腥气。

　　这气味钻进鼻子，粘在喉咙上，像一只潮湿的手死死掐着脖子，越掐越紧。

　　武松站在营寨门口，望着那座城。

　　城墙依旧高厚，青灰色的城砖在烈日下泛着白花花的光，刺得人眼睛生疼。

　　城头的金兵旗帜耷拉着，像一条条垂死的狗，没半点精气神。

　　城门紧闭，吊桥高悬，护城河里的水依旧泛着绿。

　　只是水面上漂着的，不再是枯叶和死老鼠，而是尸体。

　　是昨日攻城将士的尸体。

　　他们浮在水面上，有的脸朝上，有的朝下，甲胄在阳光下闪着暗淡的光。

　　血从他们身上不断渗出，把河水染成暗红，一圈圈荡开，像一朵朵开败的残花。

　　方杰走到他身边。

　　他独臂垂在身侧，脸上多了一道新伤，从额头斜劈到颧骨，皮肉翻卷，露出白森森的骨头。

　　血已经干了，结成黑紫色的血痂，像一条蜈蚣趴在脸上。

　　他的眼睛通红，不是哭红的，是被烈火烤的、被沙土磨的，是三天三夜没合眼熬的。

　　“陛下，又折了三千人。”

　　武松没说话。

　　他盯着那座城，盯着护城河里的尸体，盯着城头箭垛后那些模糊的人影。

　　嘴唇动了动，喉咙里却像塞了棉花，发不出半点声音。

　　他死死握着刀柄，指节泛白，手背上青筋凸起，像一条条扭曲的蚯蚓。

　　刀鞘上的泥土被手心捂热，散发出一股陈旧潮湿的土腥气。

　　整整三天了。

　　第一天，他下令填护城河。

　　一千名将士扛着沙袋往前冲，城头的箭雨铺天盖地泼下来。

　　士兵们一个接一个倒下，沙袋从肩头滑落，掉进水里，溅起的水花都是红的。

　　护城河只填了一半，八百人没了。

　　第二天，他下令架云梯。

　　两千人扛着云梯冲锋，城头的滚木礌石如山崩般砸落。

　　士兵们被砸得脑浆迸裂，从云梯上摔下来，掉进护城河，和沙袋混在一处。

　　云梯好不容易架上城墙，又被金兵狠狠推下。

　　梯上的人摔死，梯下的人被砸死，城墙半步没登上，一千五百人没了。

　　第三天，他下令用攻城车撞门。

　　五百人推着攻城车往前冲，金兵从城头泼下火油，瞬间点火。

　　攻城车烧成一团火球，推车的士兵浑身是火，在地上翻滚惨叫，很快没了声息。

　　城门纹丝不动，七百人没了。

　　三天，整整三千人。

　　那些面孔，武松都记得。

　　有个年仅十七岁的少年，昨天还笑着跟他说：“陛下，俺娘说了，让俺多杀金兵，替俺爹报仇。”

　　他的爹死在采石矶，跟着林冲一同战死。

　　如今，少年也死了，死在同一座城门下。

　　还有个五十多岁的老兵，头发早已花白，梁山时期就跟着他。

　　他少了一条腿，装着木腿，走路咯吱作响。

　　他不肯留在后方，非要上前线，说：“陛下，俺还能杀一个，杀一个够本，杀两个赚一个。”

　　他到底杀了几个，武松不知道。

　　他只看见，那根木腿漂在护城河里，随着水波晃动，仿佛还在发出咯吱的声响。

　　方杰看着他，等了许久，终究忍不住开口。

　　“陛下，不能再这样攻了。”

　　“城墙太厚，咱们兵力不足，再攻下去，弟兄们都要打光了。”

　　武松没有回头，声音低沉：“那你说怎么办？”

　　方杰沉默了。

　　他只会打仗，只会拼命，只会往前冲。

　　可如今往前冲不通，拼命拼不过厚重的城墙，他也无计可施。

　　身后传来急促的脚步声，重重踩在干裂的泥地上，噗噗作响，像是要把地面踏塌。

　　马骏狂奔而来，浑身被汗水浸透，脸上的伤疤被汗水泡得通红，像一条刚吸饱血的蚂蟥。

　　他冲到武松面前，单膝跪地，大口喘着粗气，胸膛剧烈起伏，如同拉风箱。

　　“陛下！方杰将军回来了！”

　　“他在北边截住金兵粮队，烧了三百车粮草，斩杀八百人！”

　　武松的眼睛亮了一瞬，那光芒如闪电般短暂，转瞬便熄灭。

　　“方杰呢？”

　　马骏的喘息骤然一顿。

　　“方杰将军……受了伤，箭射穿了肩膀，血还在往外渗，他不肯下火线，依旧在北边驻守。”

　　武松沉默片刻，沉声下令：“让他回来，伤愈后再去。”

　　马骏愣了一下，还想劝说，武松抬手止住了他。

　　“粮道已断，兀术撑不了多久。”

　　“咱们不攻了，围。”

　　“围到他粮尽，围到他投降。”

　　马骏低下头：“末将领命。”

　　他转身离去，脚步不再像来时那般急促沉重，反倒松了一口气。

　　武松转过身，慢慢走回营帐。

　　他走得很慢，每一步都无比沉重，像是腿上绑了铅块。

　　靴子上沾满泥土，干的湿的混在一起，厚厚一层，走一步便掉一块，他也懒得擦拭。

　　营帐内很暗，只有角落一豆烛火跳动，火苗微弱，像是随时会熄灭。

　　他在椅子上坐下，木椅发出吱呀一声轻响，如同一声叹息。

　　解下腰间的刀，靠在桌边，刀鞘上的泥土在桌腿上蹭出一道暗黄的痕迹。

　　他闭上双眼。

　　黑暗中，那些死去将士的面孔，一个个浮现在眼前。

　　十七岁的少年，断腿的老兵，还有无数叫不出名字的弟兄。

　　他们就那样看着他，一言不发。

　　眼睛里的光，是火把的光，是箭矢的光，是生命燃尽前最后一点微光。

　　那光灼烧着他，疼得他心口发紧。

　　他忽然想起林冲。

　　想起当年在安庆城头，林冲也是这样望着死去的弟兄。

　　那时他不懂林冲的心思，如今终于懂了。

　　他在想，这些人的性命，到底值不值得。

　　他就那样坐着，想到烛火熄灭，想到夜幕降临，想到帐外传来换岗的脚步声，一下又一下，如同有人在轻轻敲门。

　　他没有睁眼，也没有动弹，只在黑暗中听着自己的心跳。

　　帐外传来燕青的声音，轻得怕惊动了他：“陛下，该用膳了。”

　　武松没有回应。

　　“陛下，您已经一天没吃东西了。”

　　武松缓缓睁开眼，黑暗中一片漆黑，什么都看不见。

　　眨了眨眼，依旧是漆黑一片。

　　“燕青，你说，那些死了的人，他们值不值？”

　　帐外沉默片刻，燕青的声音轻却坚定：“值。”

　　“他们知道自己在做什么，知道为何而死，他们值。”

　　武松沉默了许久，声音沙哑：“朕不知道。朕只知道，他们死了，朕还活着。”

　　帐外再次陷入沉默，这一次，沉默了很久很久。

　　久到武松以为燕青已经离去。

　　“陛下，您活着，就是他们的值。”

　　燕青的声音从帐外飘来，轻而悠远，像是从另一个世界传来。

　　“您替他们活着，替他们看这天下，替他们守护百姓，您活着，他们就没有白死。”

　　武松没再说话。

　　他坐在黑暗里，听着自己的心跳，听着帐外的风声，听着远处城头隐隐传来的金兵号角。

　　号角声呜咽，像狼嚎，像风穿过枯林，像死去的弟兄在远方呼唤他。

　　他忽然笑了。

　　那笑容很轻很淡，像冬日里的第一片雪，落在地上便化了，却能渗进土里，长出青草，开出鲜花。

　　他站起身，拿起桌边的刀，迈步走出营帐。

　　外面漆黑一片，没有月亮，只有几颗星星冷冷地闪烁。

　　风吹来，带着护城河的腐臭和金兵营寨的烟火气，气味很淡，像是从遥远的地方飘来。

　　燕青站在帐外，手里端着一碗粥，粥早已凉透，表面结了一层白膜，皱巴巴的。

　　他就那样静静站着，没有催促。

　　武松接过粥碗，仰头一口口喝下。

　　粥水冰凉，冻得他牙关发颤，可他还是喝得干干净净，碗底光溜溜的，如同被狗舔过一般。

　　他把空碗递回给燕青，开口问道：“燕青，你说，兀术还能撑多久？”

　　燕青思索片刻：“粮道已断，城里的粮草，最多撑一个月。”

　　武松点了点头：“一个月，够了。”

　　他转身，再次望向那座城。

　　城头黑沉沉的，什么都看不见，却能听见一丝细微的声音。

　　不是号角，不是脚步声，是隐隐的哭声，很轻很细，从城头飘下来。

　　在夜风中飘忽不定，像一根无形的线，紧紧揪着他的心。

　　“他们在哭。”

　　武松的声音低得如同自语：“兀术的兵，也在哭。他们的家，在更北的地方，他们也回不去了。”

　　燕青没有说话，只是站在武松身后，望着他的背影。

　　那背影宽厚结实，像一堵坚不可摧的墙，可这堵墙上，也有裂痕，有伤疤，有岁月留下的看不见的孔洞。

　　风吹过，战袍猎猎作响，声响盖过了城头的哭声。

　　武松没有回头，就那样站着，望着那座城，望着藏着无数冤魂的沉沉夜空。

　　不知过了多久，天边泛起一丝微光。

　　那光很弱很淡，像远方点亮的一盏灯，一点点变亮，将天空染成鱼肚白。

　　城墙渐渐显出青灰色的轮廓，护城河水被染成暗红，水面上的尸体，在晨光里清晰起来。

　　有的蜷缩着，有的伸展着，有的手拉着手，仿佛在水里还攥着什么念想。

　　武松就那样看着，看了很久很久。

　　“传令下去。”

　　他的声音平静，像是在说一件无关紧要的事。

　　“不攻了，围。”

　　“围到兀术粮绝，围到金兵投降，围到这座城，自己打开城门。”

　　身后传来方杰的声音，沙哑疲惫，却带着一丝释然的笑意：“末将领命。”

　　武松依旧没有回头。

　　他站在原地，望着那座城，望着渐渐亮堂的天空，望着护城河里那些再也回不来的弟兄。

　　风停了。

　　林间传来鸟鸣。

　　天亮了。

　　他站在那里，像一杆挺立的枪，像一座巍峨的山。

　　如同当年站在安庆城头，站在汴梁城外那般，岿然不动。

　　他就在这里，等着这座城，自己打开。
　　http://www.bixia5.cc/book/64433/362.html

　　请记住本书首发域名：http://www.bixia5.cc。笔下中文网手机版阅读网址：http://m.bixia5.cc