第448章 打不败的二龙山

　　第一排战马踩塌了草席。

　　前蹄陷进坑里，马身栽倒。

　　骑兵被甩出去，摔在地上。

　　第二排骑兵收缰不及。

　　撞在前排倒地的战马身上，也跟着翻倒。

　　第三排骑兵勉强勒住了马。

　　可城头的第二波箭雨已经到了。

　　完颜亮擦了一把脸上的血。

　　眼睛通红。

　　他忽然听见了一个声音。

　　号角。

　　不是城头传来的。

　　是城西。

　　他猛地转头。

　　城西的山坡后面。

　　一面旗升起来了。

　　不是字旗，也不是字旗。

　　是一面绣着一座山的旗。

　　二龙山的旗。

　　旗下面。

　　一个独臂的人骑在马上。

　　刀已经出了鞘。

　　他的背上还缠着绷带。

　　绷带从肩膀一直裹到腰。

　　被血和汗浸透了，黏在皮肤上。

　　他冲下山坡的时候。

　　绷带在风中散开了一截。

　　在身后飘着。

　　像一面不要命的、把自己也当成旗帜的旗。

　　周威。

　　他从伤兵营里出来了。

　　他把刀举过头顶。

　　声音从喉咙里撕扯出来。

　　嘶哑得像是从地底下传上来的。

　　却震得那些趴在地上的百姓一个个抬起了头。

　　二龙山的兄弟！杀！

　　他带着那几百号从燕山故道上翻过来的老兄弟。

　　从金兵左翼的弓弩手背后切了进去。

　　金兵的弓弩手正忙着向城头仰射。

　　哪里料到背后会忽然杀出这样一群不要命的人。

　　这些二龙山的老兄弟。

　　多是山里的猎户和矿工出身。

　　不善骑马列阵。

　　可一旦进了近身混战。

　　猎叉和短斧比金兵的弯刀更灵活。

　　他们不砍人，专砍弓弦。

　　几十张弩机在几个呼吸间被捣成了废木。

　　金兵的左翼乱了。

　　武松在城楼上看见周威的绷带在晨光中飘着。

　　看见他独臂挥刀、一刀一刀地砍开金兵弓弩手的阵型。

　　他回过头，对燕青说：

　　去接应他。

　　燕青应了一声。

　　带了一队骑兵从侧门冲出去。

　　直插金兵左翼。

　　就在这时。

　　城下趴着的百姓中。

　　有一个人站了起来。

　　是那个被拴在桩子上的老汉。

　　他不知什么时候已经挣脱了手上的麻绳。

　　麻绳断口处是磨烂的纤维和斑斑血迹。

　　他是用桩子的棱角硬磨断的。

　　他弯腰从地上捡起一把金兵遗落的弯刀。

　　握刀的手还在抖。

　　整个人都在抖。

　　可他稳稳当当地站在了一排金兵面前。

　　那些金兵正往城下涌。

　　打算绕过陷马坑攻击城门。

　　老汉横着刀。

　　像一棵被风吹了一辈子快要倒下。

　　偏偏又站住了的老树。

　　金兵冲过来了。

　　他挡不住。

　　他知道自己挡不住。

　　可他身后是城门口那些还没有来得及被拖进城里的伤兵担架。

　　是那些从陷马坑里被救出来的、断腿断胳膊的梁山军士卒。

　　他把刀握紧了。

　　金兵撞上他的时候。

　　他砍了一刀。

　　没有砍中要害，只砍在一个金兵的手臂上。

　　刀锋嵌进了铁甲的缝隙，拔不出来。

　　金兵的长矛刺穿了他的胸口。

　　他倒下了。

　　可他倒下的时候。

　　那面从城楼上飘下来的字旗。

　　正落在他身上。

　　旗上的字被他的血浸透了。

　　变得更红。

　　燕青冲过来的时候。

　　老汉已经不动了。

　　燕青一刀劈开那个刺死老汉的金兵。

　　又一刀劈开另一个。

　　他的眼睛红了。

　　他俯身把老汉睁着的眼睛合上。

　　然后翻身上马。

　　带着骑兵向金兵左翼继续冲。

　　城楼上。

　　武松看见了。

　　看见那个老汉从地上捡起刀。

　　看见他挡在金兵前面。

　　看见他倒下去。

　　看见那面旗盖在他身上。

　　武松的手在城垛上握紧了。

　　指节发白。

　　城垛上的砖被他的手指抠出了几道白印。

　　他转过身。

　　对着城下那些还在趴着的百姓。

　　对着那些还没有趴下的、躲在金兵阵型最后的百姓。

　　举起了那杆铁枪。

　　枪尖上的旗还在飘。

　　在晨风中胀得满满的。

　　像一团不灭的野火。

　　朕是大宋皇帝武松！

　　朕在这里！

　　你们把身子矮下去。

　　金狗要杀你们，先过朕这一关！

　　你们要活着——

　　替那些死了的人，活着！

　　城下趴着的百姓中。

　　有人哭出声来了。

　　不是那种被斧头吓出来的哭。

　　是那种被当作牲口驱赶了太久太久。

　　忽然有人告诉你你要活着的哭。

　　他们把脸埋进冰凉的土地里。

　　哭着。

　　可他们没有再站起来替金兵挡箭。

　　他们趴在原地。

　　一步也不肯再往前走。

　　金兵用矛杆戳他们的背。

　　戳得皮开肉绽。

　　戳得脊梁骨咯咯地响。

　　他们也不肯再往前走。

　　他们像钉子一样钉在了那片土地上。

　　完颜亮被亲兵扶上马。

　　回头看着这一片不可收拾的溃败。

　　城头的箭还在往下落。

　　陷马坑吞掉了他的骑兵。

　　左翼的弓弩手被周威和燕青冲得七零八落。

　　而城外那些被他当作盾牌的百姓。

　　正在一片一片地变成扎在他阵型里的钉子。

　　他咬碎了一颗牙。

　　把混着血和唾沫的碎牙渣吐在泥地上。

　　用袖子擦了一把嘴角的血沫子。

　　对传令兵挤出一个字。

　　金兵后队变前队。

　　仓皇北退。

　　撤退路上。

　　金兵经过那些还趴在地上的百姓身边。

　　一个骑兵的马蹄差一点踩到一个妇人的手。

　　妇人没有躲。

　　只是把孩子护在身下。

　　脸贴着地，咬着牙。

　　等着那只马蹄落下来。

　　她没有躲。

　　因为武松说，要她们趴下。

　　她趴下了，就不会再站起来替金兵挡箭。

　　她信武松。

　　骑兵从她身边绕过去了。

　　金兵退得很快。

　　退得很狼狈。

　　退得连刑场上那些还没来得及杀的百姓。

　　都没有顾得上带走。

　　他们消失在晨光尽头的时候。

　　城下那片空地上。

　　忽然响起一阵哭声。

　　不是一个人哭。

　　是成百上千人哭。

　　哭那些被金兵杀死的、死在刑场上的、死在逃亡路上的。

　　再也回不来的人。

　　也哭他们自己。

　　被当作牲口驱赶了太久太久。

　　终于在这一天、这一刻。

　　被一面从城楼上抛下来的旗接住了的。

　　还活着的人。

　　武松把铁枪交给亲兵。

　　转身走下城楼。

　　他的腿在稳步行进。

　　每一步都踩得结结实实。

　　城门口。

　　燕青正把周威从马上扶下来。

　　周威背上的绷带已经被血浸透了。

　　伤口裂开了。

　　血顺着绷带的边缘往下淌。

　　可他没有叫疼。

　　只是站在城门口。

　　看着那些正被搀扶进城的百姓。

　　一个老妇从城门洞里走进来。

　　手里牵着一个光着脚的孩子。

　　孩子怀里抱着一面旗。

　　是字旗的一角。

　　那是从城楼上被风吹下来的碎片。

　　老妇看见武松。

　　停住了。

　　扑通一声跪下。

　　身后所有百姓。

　　一个接一个。

　　全跪下了。

　　武松走过去。

　　扶起她。

　　然后他转过身。

　　对那些跪在地上的人说。

　　从今天起，你们是大宋的人。

　　没有人再能拿你们当牲口用。

　　他让士兵把冬衣脱下来给百姓披上。

　　把干粮分给那些孩子。

　　他在城门口站了很久。

　　直到最后一个百姓被搀扶进城。

　　直到城门缓缓地关上。

　　把那片还在冒着黑烟的战场关在了外面。

　　夜幕降临时。

　　他又登上了城楼。

　　远处的金兵营火比昨夜稀了一半。

　　火光在风中摇摇晃晃。

　　像一群濒死的萤。

　　城下那片空地上。

　　陷马坑还敞着口。

　　坑里歪倒的拒马和断裂的矛杆。

　　在月光下泛着青白色的寒光。

　　更远处。

　　那座临时刑场上的木桩空荡荡地立着。

　　桩子上拴人的麻绳被风一吹。

　　像一条条不会再抽下来的鞭子。

　　燕青走过来。

　　站在他身后。

　　站了很久，才开口。

　　陛下，蓟州那个老汉，末将已经让人殓了。

　　他儿子——就是城墙上喊他的那个伤兵。

　　末将也安排了。

　　让人把他扶到殓房里看了他爹最后一面。

　　武松沉默了一会儿。

　　把他爹的刀，给他。

　　他顿了一下。

　　告诉他，那刀是蓟州人给自己挣回来的。

　　以后这把刀，就是他家的传家宝。

　　燕青的眼眶红了。

　　应了一声，转身要走。

　　武松叫住了他。

　　他指着北边那片越来越稀的营火。

　　声音里带着一种说不清的东西。

　　像是疲惫。

　　又像是那种把所有该流的血都流完。

　　所有该打的仗都打完之后才会有的平静。

　　燕青，完颜亮还没走。

　　他明天还会来。

　　他把手从城垛上拿起来。

　　转身，向城楼下走去。

　　明天，朕再见他一次。

　　燕青站在城楼上。

　　看着武松的背影消失在楼梯口。

　　月光把他空荡荡的袖管吹得轻轻飘起来。

　　他转过头。

　　望着北边那片营火。

　　营火在风中摇着。

　　像一群快要燃尽的蜡烛。

　　风再大一点。

　　就会灭。
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