第455章 梁山月圆

　　南归的队伍。

　　在一个秋日的清晨。

　　离开了燕京。

　　没有凯旋的号角。

　　没有夹道的百姓。

　　只有五千从梁山一路跟来的老兄弟。

　　骑着瘦马。

　　带着伤疤。

　　驮着那些再也回不来的人的骨灰坛子。

　　沿着桑干河向南走。

　　武松没有走汴京。

　　他把大军交给刘德带回汴京休整。

　　自己带着燕青、吴用、周威、陈文远。

　　和几百个老兄弟。

　　沿着太行山东麓。

　　绕道向西。

　　走了六天。

　　走到了那座山。

　　梁山还是那座山。

　　山上的树比从前高了。

　　山下的水比从前清了。

　　那些当年他和林冲一起走过的山道。

　　被秋天的落叶铺了厚厚一层。

　　踩上去沙沙地响。

　　像是有人在用很轻很轻的声音说着什么。

　　聚义厅还在。

　　正梁上那面替天行道的匾额还在。

　　金漆剥落了大半。

　　只剩下和两个字。

　　还能勉强辨认。

　　武松没有让人把匾额取下来重新上漆。

　　他要留着那些剥落的金粉。

　　留着那些被风雨磨出来的、木头本色的伤痕。

　　就像留着那些已经不在了的人。

　　留在他们最后待过的地方。

　　校场上长满了青草。

　　深的地方能没过膝盖。

　　这里曾经站满了人。

　　他和林冲站在点将台上。

　　看着那些从四面八方赶来投奔的汉子。

　　看着那些被朝廷逼得走投无路的人。

　　看着那些被金兵杀得家破人亡的人。

　　看着那些揣着最后一线希望在梁山会聚的人。

　　如今他们中的许多人。

　　长眠在安庆城外的荒坡上。

　　采石矶滩头的沙土里。

　　大名府城下的血泥中。

　　野狼坡窄路两侧的乱石间。

　　定州河床的碎石底下。

　　燕京瓮城的青石板缝隙里。

　　他没有带他们回来。

　　只带回了他们的名字。

　　吴用手里那卷磨破了边的阵亡名册。

　　每一页都摁着指印和干涸的血。

　　后山的山坡上。

　　新坟旧冢密密地挨着。

　　有些是衣冠冢。

　　死在采石矶、死在大名府、死在野狼坡。

　　死在定州河床、死在居庸关下。

　　尸骨无存。

　　只有生前穿过的一件旧战袍。

　　用过的一把豁口刀。

　　埋在土里。

　　有些连衣冠都没有。

　　只有一块木牌。

　　木牌上刻着名字。

　　有些名字已被风雨磨得模糊了。

　　武松一座一座地走过去。

　　在林冲墓前停下来。

　　碑上刻着。

　　宋故靖南侯林公讳冲之墓。

　　石碑已经被山风吹出了细细的裂纹。

　　裂纹里长着几朵干枯的青苔。

　　碑前的石缝里。

　　还残留着上一次离开时洒下的酒。

　　被风干后留下的浅浅水渍。

　　武松蹲下来。

　　伸出手。

　　用手指把裂纹里的青苔一点一点地抠出来。

　　指尖抠过石缝的棱角。

　　感觉有些扎手。

　　他没有停。

　　一直抠干净了才把手指收回。

　　他在墓前坐下。

　　盘腿坐在凉飕飕的石板上。

　　山风从后山吹过来。

　　把漫山的松树吹得呜呜响。

　　像是有人在很远的地方吹埙。

　　他记得这声音。

　　当年他从二龙山第一次上梁山。

　　也是这样的秋天。

　　也是这样的风。

　　林冲站在山道口接他。

　　身后跟着鲁智深和杨志。

　　林冲笑着说。

　　武松兄弟，你来了。

　　他来了。

　　他走了。

　　他又来了。

　　可那个在山道口等他的人。

　　已经不在了。

　　他把手伸进怀里。

　　摸到那块焦黑的木头。

　　那是他娘子的嫁妆。

　　从东京老宅的废墟里捡回来的。

　　这么多年了。

　　他在安庆城被围的时候揣着它。

　　在采石矶泅渡的时候叼在嘴里衔过河。

　　在野狼坡被箭雨钉穿左臂时。

　　贴身的一面还是温热的。

　　他把木头放在林冲的墓碑前。

　　退后两步。

　　在碑前石板上端端正正地坐定。

　　他从腰间解下酒囊。

　　拔出塞子。

　　浊黄的酒液咕咚咕咚地倒进碗里。

　　有些溅了出来。

　　落在石板上。

　　洇成一朵暗色的花。

　　他端起第一碗酒。

　　对着墓碑。

　　声音不大。

　　像是跟一个坐在对面的人拉家常。

　　哥哥。

　　俺答应你的。

　　把金兵赶出燕云。

　　俺做到了。

　　完颜亮死在孤鹰岭。

　　完颜宗翰死在燕京牢里。

　　兀术的人头。

　　还挂在大名府的城门上。

　　俺没让人取下来。

　　挂在上面。

　　让路过的人都知道。

　　金兵不是杀不死的。

　　他端起碗。

　　一饮而尽。

　　把空碗放在碑前。

　　碗底磕在石板上。

　　发出一声轻响。

　　他又倒了一碗。

　　这一碗他没有喝。

　　只是端在手里。

　　看着碗里那些还在微微晃动的浊黄酒液。

　　哥哥。

　　你走那天。

　　跟俺说。

　　要活着看到春天。

　　俺看见了。

　　春天就在这山上。

　　在这聚义厅后面。

　　在这片石碑前面。

　　在那些跪在城头上、对着字旗哭的燕云百姓脸上。

　　可你没看见。

　　鲁提辖没看见。

　　杨制使没看见。

　　方杰没看见。

　　马骏没看见。

　　那些把命留在半路上的人。

　　都没看见。

　　他把酒碗缓缓倾斜。

　　浊黄的酒液从碗沿倾泻而下。

　　落在碑前的泥土里。

　　渗下去。

　　渗进那些被山风吹了三年的。

　　沉默的。

　　再也回不来的人长眠的土中。

　　他又倒了一碗。

　　仰头灌下。

　　酒液顺着嘴角淌下来。

　　流进领口里。

　　他用袖子擦了一把嘴角的酒沫。

　　把碗放下。

　　哥哥。

　　你说过。

　　你不是为了朝廷打仗。

　　是为了百姓。

　　俺记住了。

　　俺今天来。

　　不是来报功的。

　　是来告诉你们。

　　你们没有白死。

　　燕云十六州收回来了。

　　百姓不用再替金兵挡箭了。

　　那些被当作牲口驱赶的老人和孩子。

　　如今可以回到自己家的炕头上。

　　关上门。

　　睡个安生觉了。

　　你的旗俺没丢。

　　还在居庸关城头插着。

　　俺回来。

　　是想让你们看看俺。

　　看看俺这些年把你们留下的东西都扛过来了。

　　也想告诉你们。

　　往后这天下太平了。

　　他把最后一碗酒放在墓碑前。

　　没有喝。

　　风吹过来。

　　把酒碗里的酒液吹出细密的涟漪。

　　把那块焦黑的木头吹得微微动了一下。

　　他站起来。

　　把刀从腰间解下。

　　连鞘搁在林冲碑前。

　　这把刀从景阳冈一路跟到这里。

　　沾过虎血。

　　沾过奸臣血。

　　沾过金兵血。

　　如今他把刀搁在碑前。

　　让它替那些回不来的人。

　　继续站在这山头上。

　　他转身下山。

　　走了几步。

　　又回头看了一眼。

　　月光正从聚义厅的屋脊后面升起来。

　　把整片后山照得如同白昼。

　　把那些木牌上的字照得一清二楚。

　　把那块焦黑的木头照得微微发亮。

　　风停了。

　　松树也不响了。

　　只有那面残破的替天行道匾额。

　　在聚义厅的正梁上微微晃动。

　　像是有什么话想说。

　　又咽了回去。

　　山下。

　　秀娘抱着武安。

　　在梁山脚下那座废弃的茶亭里等他。

　　武安已经能扶着亭柱自己站一会儿了。

　　不知道父亲今夜在哪里。

　　秀娘只是抱着他。

　　望着山道上那条被月色照得发白的小路。

　　燕青和周威蹲在路边。

　　一人手里端着一碗从山下酒肆买来的浊酒。

　　周威背上的伤已经结了痂。

　　痒得他直咧嘴。

　　他用独臂端碗。

　　跟燕青碰了一下。

　　酒液溅出来。

　　落在路边的野草上。

　　燕青没有喝。

　　只是端着碗。

　　望着山道尽头。

　　他忽然想起林冲。

　　想起林冲在汴京城外抱着孩子的那一幕。

　　淡淡的。

　　轻轻的。

　　就像此刻洒在石板上的月光。

　　他仰头把碗里的酒一口闷尽。

　　他把刀搁在碑前了。

　　山道上出现武松的身影时。

　　燕青站起来。

　　独臂轻轻按了一下周威的肩膀。

　　武松抱着武安。

　　秀娘跟在身边。

　　三个人沿着那条被月色照得发白的小路。

　　往山下走。

　　武安趴在父亲肩上。

　　伸出小手。

　　摸着他鬓角的白发。

　　咿咿呀呀地叫了一声。

　　爹爹。

　　月光把他们三人的影子拉得长长的。

　　映在山道上。

　　融在一起。

　　再也分不开。
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