第466章 春风又绿

　　靖平五年的春天。

　　来得比往年都早。

　　二月没过完。

　　梁山上的冰雪就开始化了。

　　雪水顺着山道往下淌。

　　把青石板洗得发亮。

　　后山的桃林还没到开花的时令。

　　枝头却已经冒出了米粒大的花苞。

　　粉嫩嫩的。

　　在风里瑟瑟发抖。

　　像是等不及要开。

　　武松蜷在茅屋门口的小竹椅上。

　　身上盖着秀娘给他缝的那条旧毯子。

　　手里握着那把削了一半的桃木刀。

　　另一把已经给了武安。

　　这把新的，是要给燕回的。

　　他低头削着。

　　削几下就要停下来喘口气。

　　他的手还是稳的。

　　可力气不如从前了。

　　削一片木屑。

　　要费比从前多一倍的工夫。

　　秀娘坐在旁边缝补衣裳。

　　不时抬头看他一眼。

　　他瘦了许多。

　　颧骨高高地凸出来。

　　眼窝深深地陷下去。

　　那双在野狼坡箭雨里杀进杀出的眼睛。

　　如今看东西要眯起来。

　　有时连刀尖上的木茬都看不清。

　　可他还是不肯歇。

　　每天早晨起来第一件事。

　　就是把桃木刀放在膝盖上。

　　用那块磨刀石一下一下地磨。

　　磨到刀刃发亮。

　　磨到能照出他鬓角的白发。

　　三月初三。

　　周威带着柳氏和女儿上山来看他。

　　周威背上的旧刀伤。

　　在开春后又隐隐作痛。

　　拄拐杖走得更慢了。

　　从山脚爬到茅屋前。

　　喘得像拉风箱。

　　柳氏挎着一篮子新蒸的荠菜团子。

　　燕回抱着一个陶罐。

　　罐子里是她自己在山下溪里捞的蝌蚪。

　　她把罐子举到武松面前。

　　武爷爷。

　　蝌蚪长大了就变成青蛙。

　　青蛙能吃掉稻田里的虫子。

　　等它们长成青蛙。

　　爷爷的稻子就长得更好啦。

　　武松接过陶罐低头看了一会儿。

　　罐子里的蝌蚪黑溜溜的。

　　在水草间游来游去。

　　他用手指轻轻敲了敲罐子沿。

　　说好。

　　他说话的声音比从前又轻了些。

　　像是怕把字咬碎了。

　　周威坐在旁边。

　　看着武松削刀。

　　刨花从刀刃下卷起来。

　　掉在地上。

　　积了薄薄一层。

　　他忽然发现。

　　武松削的这把桃木刀。

　　比从前削得慢了。

　　不是手慢了。

　　是每一刀。

　　都好像要把什么东西也削进去。

　　周威沉默了一会儿。

　　叫了一声。

　　武松从桃木刀上抬起眼。

　　了一声。

　　张清从登州托人带信。

　　说今年海上风浪大。

　　倭寇不敢来。

　　他在那边闲得慌。

　　想回来看看你。

　　他还说。

　　高丽国王去年冬天送了一船人参。

　　他给你留了几根最大的。

　　武松的嘴角微微动了一下。

　　不是笑。

　　是那种从骨头缝里渗出来的。

　　淡淡的光。

　　三月十八。

　　燕青从汴京赶回来。

　　他带回来一摞折子。

　　是武安让他捎给父亲看的。

　　说是一年攒下的大事。

　　让爹知道天下太平。

　　武松接过折子没有翻。

　　他不识字。

　　只是用手摸了摸折子的封皮。

　　问燕青武安瘦了没有。

　　燕青说没瘦。

　　就是每天批折子批到深夜。

　　劝他早点睡也不听。

　　武松沉默了一会儿。

　　说随他吧。

　　像他娘。

　　踏实。

　　不像我。

　　他又问朝堂上有没有人欺负他。

　　燕青说有。

　　前两个月有个老臣上折子弹劾武安的新政。

　　说他是妇人之仁。

　　武安没有发怒。

　　把折子留中不发。

　　请老臣到宫里喝了顿酒。

　　听了老臣讲了两个时辰的理。

　　最后老臣把折子撤回去了。

　　武松沉默了一会儿。

　　说武安比他强。

　　他这辈子没学会用喝酒解决问题。

　　都是动刀。

　　燕青在山上住了两晚。

　　每天晚上。

　　他和武松并肩坐在老槐树下。

　　槐树还没有发芽。

　　光秃秃的枝丫在月光里。

　　像一副没写完的字。

　　武松总是望着后山。

　　望着那片密密匝匝的石碑。

　　望着那些在月光下泛着青灰色光的名字。

　　他忽然问燕青。

　　还记不记得野狼坡那天。

　　燕青说记得的。

　　那天雾散了。

　　援兵到了。

　　他扶着陛下走出窄路。

　　刘德的旗帜在山上飘。

　　你那条腿。

　　在鹰愁涧爬崖壁的时候伤过吧。

　　燕青低头看了一眼自己的右腿。

　　说早不疼了。

　　阴天会有点酸。

　　武松说。

　　往后不用爬崖壁了。

　　替我看着武安就行。

　　燕青走的那天清晨。

　　武松一直送到山道口。

　　晨光从东边的山脊后面射过来。

　　把整座梁山镀成一片金红。

　　燕青走出去很远回头看了一眼。

　　武松还站在山道口。

　　穿着那件洗得发白的黑色旧袍。

　　腰间没有挂刀。

　　晨风把他满头的白发吹得飘起来。

　　像一面褪了色的旗。

　　四月。

　　后山的桃林开了。

　　梁山上的桃花和山下不同。

　　山下的桃花开得早，谢得也早。

　　山上的桃花开得迟。

　　花苞挨过倒春寒。

　　一夜暖风。

　　便能从枝头炸成红云。

　　武松每天坐在桃林边。

　　看着那些花瓣一片一片地落下来。

　　落在那些石碑上。

　　落在那些名字上。

　　秀娘坐在他旁边。

　　手里还是缝着那件永远缝不完的衣裳。

　　她看着桃花飘进他的白发里。

　　没有替他拂掉。

　　只是轻轻地说了一句。

　　今年春天真长。

　　五月初五。

　　端阳。

　　武安从汴京赶来。

　　带了粽子、菖蒲、雄黄酒。

　　还有一把新打的小锄头。

　　他父亲那把用了多年。

　　锄刃已经磨得比纸还薄。

　　武松正坐在茅屋门口的阳光里。

　　听到山道上传来的马蹄声停了下来。

　　接着是武安快步上坡的脚步声。

　　武安走到他面前蹲下来。

　　叫了一声爹。

　　武松睁开眼睛看着他。

　　武安把桃木刀从怀里掏出来。

　　搁在父亲膝上。

　　刀柄上刻着两个字。

　　爹。

　　咱们大宋今年的赋税又减了一成。

　　太仓的米够吃三年。

　　边关没有战事。

　　你当年说的春天。

　　真的来了。

　　武安的声音有些发紧。

　　他低下头。

　　把路上带来的粽子。

　　轻轻放在父亲膝旁的石阶上。

　　武松把粽子剥开咬了一口。

　　嚼了几个来回。

　　点评说没有他娘包得紧。

　　秀娘端着蒸好的新粽从灶间出来听见了。

　　笑着骂了他一句老东西。

　　这一年。

　　武安在梁山住了五天。

　　临走那天。

　　武松破例送到了山脚下。

　　山下的老马夫养的大黄狗跑出来。

　　把一只燕子追得满院飞。

　　武松弯着腰笑了一声。

　　然后直起身。

　　望着武安的马车。

　　沿着那条黄土路向南走。

　　越来越小。

　　越来越远。

　　直到融进那片被春光染绿的田野尽头。

　　他转过身望着梁山。

　　聚义厅的匾额还在。

　　正梁的椽子在岁月里微微弯了腰。

　　后山的石碑还在。

　　每年春天被雨水洗过。

　　又长出一层新的青苔。

　　茅屋烟囱里的炊烟正在升起来。

　　秀娘应该已经开始洗菜了。

　　他沿着山道往上走。

　　走了几步。

　　就在路边的石头上歇了歇。

　　晚饭后。

　　他照例翘着腿半躺在老槐树下。

　　望着天边的晚霞。

　　夕阳沉下去了。

　　太白星在西南天边亮起来。

　　淡淡的一颗。

　　像是谁在天上点了一盏灯。

　　山下的灯火也亮了。

　　那是梁山脚下新修的小村子。

　　这几年陆续有老兵的遗孀和族人来落户。

　　已经住出了人气。

　　武松望着山下那些星星点点的灯火。

　　忽然想起很多很多年前。

　　在梁山聚义厅里。

　　林冲坐在他旁边。

　　两个人喝着一碗浊酒。

　　月光从窗棂里漏进来。

　　落在林冲脸上。

　　林冲说。

　　武松兄弟。

　　咱们能活着看到春天吗？

　　他当时没有回答。

　　他不知道春天是什么样子。

　　现在他知道了。

　　春天是聚义厅后面的山坡上。

　　那些石碑前面的桃花开了又谢。

　　是山下那片被春风吹绿的田野里。

　　农人正在弯腰插秧。

　　是梁山脚下新搬来的几户人家。

　　生火做饭时飘起来的炊烟。

　　是他住的茅屋里。

　　秀娘正把缝好的衣裳叠进柜子深处。

　　是武安从汴京带回来的那把桃木刀。

　　刀柄上刻着两个字。

　　刀刃还是钝的。

　　他靠在老槐树上闭上眼睛。

　　嘴角还带着一点很淡很淡的笑。

　　夜风吹过梁山。

　　把后山桃林里的花瓣吹起来。

　　纷纷扬扬地落在山坡上。

　　落在他苍苍的白发上。
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