第67章 第17次易手

　　马马耶夫岗没有战壕。

　　这里只有弹坑。

　　大的弹坑像泳池，小的弹坑像坟墓。前面的弹坑里堆着昨天死的人，后面的弹坑里趴着今天刚来、还没死的人。

　　上午九点。

　　如果你看手表的话，确实是九点。

　　但在这里，时间是被炮弹计数的。

　　“轰隆——！”

　　一发迫击炮的炮弹在距离丁修50米外的地方炸开。

　　黑色的冻土被掀上了天，混杂着早已被炸碎的人体组织，像是一场带着腥味的冰雹，噼里啪啦地砸在钢盔上。

　　丁修趴在那个散发着硫磺味和焦臭味的弹坑底部，嘴里全是沙子。

　　他没有抬头，只是本能地张大嘴巴，防止肺里的空气被冲击波硬生生挤出来。

　　震动顺着大地传导进骨骼，五脏六腑都在那一瞬间移了位。

　　“头儿！那个新来的小子疯了！”

　　汉斯的声音从隔壁的弹坑里传来，带着一种嘶哑的变调。

　　丁修吐出一口带血的唾沫，猛地撑起上半身。

　　在他左侧的一个浅坑里，那名刚刚补充进来的新兵——名字好像叫韦格纳，正抱着脑袋，发出一连串无意义的尖叫。

　　他扔掉了手里的毛瑟步枪，试图从坑里爬出来，向后方跑去。

　　在这个没有遮蔽的秃山上，站起来就等于自杀。

　　“趴下！混蛋！”

　　丁修吼道。

　　但恐惧已经切断了那个新兵的听觉神经。

　　韦格纳手脚并用地爬上了弹坑边缘，半个身子暴露在苏军的射界里。

　　“砰。”

　　一声沉闷的枪响。

　　韦格纳的脑袋像是个被铁锤砸烂的西瓜，红白之物直接喷在后方的一截焦黑树桩上。

　　尸体晃了晃，软绵绵地滑回了坑底。

　　这甚至算不上战斗减员。这只是马马耶夫岗的见面礼。

　　“这就是你们想看的风景。”

　　丁修冷冷地扫视了一圈周围那些脸色惨白的新兵。

　　他的眼神比那具尸体还要冷。

　　“谁再敢把屁股抬得比头高，我就亲手毙了他，省得浪费俄国人的子弹。”

　　话音未落，那令人牙酸的哨子声响了起来。

　　那是苏军进攻的信号。

　　“乌拉——！！！”

　　在那片硝烟弥漫的坡下，无数土黄色的身影像是从地底钻出来的蚂蚁，端着带刺刀的步枪，漫山遍野地涌了上来。

　　“机枪！沃尔夫！”

　　丁修把波波沙冲锋枪架在土坎上，手指扣在扳机上，却并没有急着开火。

　　距离太远。

　　现在的波波沙够不着。

　　“嗤嗤嗤嗤嗤——”

　　右侧那个由两具叠在一起的德军尸体堆成的临时机枪位上，MG34的声音响了起来。

　　沃尔夫满脸都是黑灰，只有牙齿是白的。

　　他像个操纵着死神镰刀的农夫，枪口喷出的火舌长达半米。

　　冲在最前面的一排苏军像是被无形的鞭子抽中，整齐地栽倒在黑色的泥浆里。

　　但后面的人踩着前面人的尸体，继续冲锋。

　　没有犹豫，没有停顿。

　　他们的眼中只有山顶，只有那个必须夺回的102.0标高。

　　“放近了打！这是

　　阵地再次易手。

　　下午三点。

　　第四次。

　　下午五点。

　　第九次。

　　这片高地就像是一个巨大的磨盘。

　　双方把自己最精锐的士兵，像麦粒一样填进去，然后磨出血红色的浆液。

　　没有赢家。只有死人。

　　天快黑了。

　　但战斗没有结束。

　　这是第十七次。

　　或者是第十八次？

　　丁修已经记不清了。

　　他的大脑因为缺氧和震荡而变得迟钝，只有杀戮的本能还在运转。

　　这次进攻来得异常凶猛。

　　苏军动用了预备队。

　　那是穿着海魂衫的水兵。

　　这群“黑魔鬼”不躲避子弹，他们一边冲锋一边投掷燃烧瓶。

　　火焰在阵地上蔓延。

　　“机枪！机枪没子弹了！”

　　沃尔夫的声音带着绝望。他的枪管已经红得发亮，连换枪管的石棉手套都被烧焦了。

　　“那就用手雷！”

　　丁修从腰间解下最后一枚M24长柄手榴弹，拧开盖子，拉线。

　　但他没有扔出去。

　　他在等。

　　一名苏军军官挥舞着托卡列夫手枪，带着十几个人冲进了距离他们不到二十米的弹坑。

　　“三。”

　　“二。”

　　丁修默数着。

　　“汉斯！把它给我塞回去！”

　　丁修猛地站起身，将那枚即将爆炸的手榴弹扔进了那个最密集的人堆。

　　“轰！”

　　爆炸的火光映亮了黄昏。

　　但这并没有吓退那些水兵。

　　一名身材魁梧的苏军士兵冲破烟雾，直接扑向了正在换弹匣的赫尔曼。

　　两人滚在一起，泥浆裹满全身，根本分不清谁是谁。

　　那是两头野兽的撕咬。

　　赫尔曼在尖叫，那名苏军正死死掐住他的脖子。

　　丁修想开枪，但波波沙也没子弹了。

　　他拔出了工兵铲。

　　丁修冲过去，左手一把揪住那名苏军的衣领，将他向后拉扯，右手挥动工兵铲，照着对方的脖颈处狠狠劈下。

　　“噗嗤。”

　　温热的液体喷了丁修一脸。

　　那名苏军的身体僵硬了一下，随后像一袋土豆一样瘫软下去。

　　赫尔曼剧烈地咳嗽着，贪婪地呼吸着充满硝烟的空气。

　　他看着丁修，眼神里充满了恐惧和依赖。

　　刚才那一瞬间，他在这个满脸是血的长官身上，看到了一种比敌人更可怕的东西。

　　“起来。”

　　丁修的声音像是两块生锈的铁片在摩擦。

　　他伸手把赫尔曼拽起来，把工兵铲塞进赫尔曼手里。

　　“没子弹了，就用这个。”

　　丁修指了指前方。

　　更多的黑影正在暮色中逼近。

　　“这是最后一次。”

　　丁修从地上捡起一把带刺刀的莫辛纳甘步枪，那是刚才那个死去的苏军留下的

　　“守住这里。或者死在这里。”

　　没有战术。没有指挥。

　　只有最原始的搏杀。

　　刺刀撞击的声音，工兵铲劈开骨头的声音，濒死者的哀嚎声，在这个狭小的山头上交织成一曲地狱的交响乐。

　　丁修感觉不到累。

　　他机械地刺出，拔出，格挡，再刺出。

　　他的眼前一片血红。

　　每一次呼吸，肺部都像是被刀割一样疼。

　　直到周围终于安静下来。

　　那种令人耳鸣的寂静。

　　……

　　月亮升起来了。

　　惨白的光照在马马耶夫岗上。

　　地面上覆盖着一层黑色的东西。

　　那不是土，那是烧焦的灰烬混合着凝固的血液。

　　尸体层层叠叠。

　　有的挂在烧焦的树桩上，有的半埋在土里，有的依然保持着扭打在一起的姿势——一个德国士兵和一个俄国水兵，互相把匕首捅进了对方的心脏。

　　进攻退了。

　　第十七次易手，以德军惨胜告终。

　　或者说，以双方都无力再战告终。

　　丁修坐在一个还在冒烟的弹坑边上，双腿悬在外面。

　　他的手里捏着那个瘪了的银色烟盒。

　　手指在颤抖。

　　不是因为恐惧，是因为肌肉痉挛。

　　过度的用力让他的双手几乎握不住东西。

　　“头儿……”

　　汉斯一瘸一拐地走过来。他的左臂受了伤，用一块脏兮兮的布条吊着。

　　“还剩多少人？”

　　丁修张了张嘴，发现自己发不出声音。

　　他咳嗽了两声，吐出一口黑色的浓痰，这才勉强挤出一丝如同破风箱般的声音。

　　“……多少？”

　　“还有气的，十八个。”汉斯在他身边坐下，从口袋里摸出半根压扁的香烟，递给丁修，“今天刚来的时候是四十五个。”

　　一天。

　　折损过半。

　　而且这还是在有老兵带着的情况下。

　　那些新兵，基本上都填进了这些弹坑里。

　　那个因为卡壳而哭泣的新兵，死了。

　　那个想要往回跑的韦格纳，死了。

　　那个被赫尔曼救下的新兵，也在最后一次肉搏中被刺刀捅穿了肚子。

　　丁修接过那半根烟，低头去够汉斯递过来的火柴。

　　火光照亮了他那张脸。

　　那是一张被烟熏得漆黑的脸，只有那一双灰蓝色的眼睛，空洞得像是伏尔加河深处的冰窟窿。

　　他深深吸了一口。

　　辛辣的烟雾顺着气管钻进肺里，稍微压住了一点那股令人作呕的血腥味。

　　“这才是第一天。”

　　丁修的声音嘶哑，每一个字都像是从嗓子眼里抠出来的。

　　他转头看向山下。

　　斯大林格勒的市区还在燃烧。伏尔加河像是一条着火的巨蟒，在黑暗中扭动。

　　而在他们脚下，这片不足一平方公里的高地，就像是一座巨大的祭坛。

　　“汉斯。”

　　丁修看着手里那明灭不定的烟头。

　　“你说，我们是在守一座山，还是在给自己挖坟？”

　　汉斯沉默了。

　　他看了一眼周围那些像烂泥一样瘫倒在地上的士兵。他们连动一根手指的力气都没有了。

　　“只要还没躺进去，那就是阵地。”

　　汉斯咧开嘴，露出一口带血的牙齿，苦笑了一下。

　　“而且，就算是坟，这里风景也不错。能看见河。”

　　丁修没再说话。

　　他把烟头弹进前面的黑暗里。

　　那一点红光在空中划出一道弧线，落在一个死去的苏军士兵身上，然后慢慢熄灭。

　　第十七次易手结束了。

　　但第十八次，也许就在十分钟后。

　　在这个绞肉机里，没有人会在意次数。

　　只会在意谁是最后一块被嚼烂的肉。
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